Горбун.

Серая комната.
Нет стула, стола.
Шторы задернуты. В углу метла.
В избушке крохотной
Горбун живет.
Смотрит на улицу и песнь поет.
Не спит, не ест, не молится,
И все грустит, в углу отрепья брошены, да пень стоит.
Нет ни зеркал, ни утвари и нет картин,
К чему ему все эти радости
Всегда один.
Когда вокруг все успокоится и замрет,
Берет лампадку мелкую и идет.
В лесов угрюмо/призрачных туман,
От яблок сказочных трещит карман.
Идет спокойно, медленно, без суеты,
И представляет красочные сады,
Прекрасных птиц, прикосновенье лучей,
Так вышло, что с уродством ничей.
Вчера до самого рассвета хворал,
Молчал тревожился и тихо стонал.
Хотел однажды кошечку завести,
Да стала в двери жалобно скрести.
И не хотелось в ночь отпускать,
Хотелось к сердцу осторожно прижать,
Но силой теплоты не набрать,
Пришлось убрать.
Идет размеренно, дорогой прямой,
Смирился с мыслью подружился с собой,
И пусть не слишком грамотен и умен, давно уж понял что на век обречен.
Тропинка сузилась, полянка и дом,
Ах сколько счастья, радости скрыто в нем.
Едва, едва доносятся голоса,
А по щеке морщинистой слеза...
Вздохнет, потопчется, поглядит,
Кто в доме бодрствует, а кто спит...
К сараю в глубине двора подойдет, достанет яблочки,
Рубашкой протрет
Как выйдет из дому гулять детвора,
Пусть угощению порадуются с утра.